La poesía es un ritual exacto al amor y al olvido, donde el trovador vierte su nostalgia y pasión en cada fonema perforado por la indiferencia y la ternura de la mujer amada. La Poesía es aderezo del caldo poético adolorido; es dolor incinerado por las llamas del amor. La poesía, es engendrar fetos de recuerdos, en las calles secretas del corazón que ha sido lastimado por los dientes del olvido.
martes, 20 de diciembre de 2011
ABRIL AUSENTE
Esperaba ansioso el mes de abril,
han pasado diez veranos
y ese mes no ha llegado
En ese abril
quise sellar mi locura pasional
en el silencio de tu alma,
quise fundir mis ilusiones
en tus poros de ternura.
El tiempo su fe, lo ha perdido
porque en tantos años
ese mes no ha pasado.
Las esperanzas de tenerte
se han ajado,
y la obsesión de verte,
ha muerto en mis pupilas.
Abril, abril, abril,
no te olvides
que te has portado ingrato,
tampoco olvides,
que llevas tu ánfora desnuda
por falta de mi amor.****
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